Plusieurs lecteurs fidèles de ce blog m'ont prié instamment de leur envoyer quelques-uns de mes écrits pornographiques inédits. Je l'ai fait (je tiens leurs noms à la disposition de la police). Certains m'ont écrit pour me dire qu'ils avaient aimé ceci, moins cela, que telle péripétie correspondait à leurs fantasmes, telle autre non. Mais ces honorables correspondants semblent ignorer, ou vouloir ignorer, que la pornographie ne se résume pas à une satisfaction de nos fantasmes. Ce n'est là que l'un de ses rôles, le plus évident. Mais il en est un autre, à mon sens plus intéressant, qui consiste à éveiller en nous et à nous faire découvrir de nouveaux fantasmes. Or la découverte d'un fantasme commence toujours par un rejet. On voit une image, on devine un acte et on dit : oh non, pas ça ! Mais l'image s'incruste. Elle continue à provoquer un rejet. Mais ce rejet perd de sa véhémence. On y trouve, çà et là, des éléments qui nous titillent. Jusqu'au moment où l'on se rend compte que nous abritions ce fantasme - ou un contexte favorable à un tel fantasme - bien avant d'y être confronté. C'est pour moi le rôle essentiel de la pornographie : nous conduire, pas à pas, vers une plus grande lucidité et une plus grande sincérité par rapport à nos désirs réels. Nous ne naissons pas avec quelques fantasmes dûment répertoriés. Certains naissent spontanément, au fil des années. Certains des miens se sont éveillés tardivement, il y a moins de dix ans. Pour certains, j'ai dû faire un effort avant d'accepter d'admettre que je les abritais en moi. Quelques-uns me dérangent encore. Mais je ne peux me détourner de la fascination qu'ils exercent sur moi, presque malgré moi.

C'est pourquoi je détesterai toujours les culs serrés, parmi lesquels je range des gens bien au-delà des Boutin, De Villiers ou compagnie. Quantité de gays, et souvent parmi eux des mecs qui se croient très ouverts à toute expérience, qui se font passer pour des professionnels de l'homosexualité, font souvent preuve, en matière de sexualité, et particulièrement de pornographie, d'une pudeur qui relève plus de la peur que de la morale. Normal que la sexualité fasse peur. C'est justement le rôle de la pornographie de nous confronter à cette peur et de nous inciter à la dépasser. En cela, la pornographie nous rend, sinon meilleurs, en tout cas plus vrais, plus honnêtes, plus humains.

La preuve : regardez Boutin et De Villiers, et dîtes-moi ce que ces gens ont d'humain… Ce ne sont que de pitoyables censeurs qui ont empli leur âme d'un supposé amour de Dieu, de règles morales strictes, d'une philosophie basée sur l'amour du prochain (au nom de quoi ils brûlent ceux qui ne pensent pas comme eux) afin de dissimuler en dessous toute la lie dont, comme nous, ils sont  faits. Ils gardent le bouchon bien fermé, la bouteille bien close, c'est pourquoi, quand ils l'ouvrent, ça sent si mauvais.

Evidemment, je ne pouvais illustrer ce post simplement avec l'image d'un beau garçon en maillot de bain. Je trouve cette photo à la fois obscène et d'une innocence radieuse.

Franchement, comment faisaient les gens pour s'en sortir quand il n'y avait pas de cellules psychologiques ? Les survivants du Titanic, de la croisade des Albigeois ou de la retraite de Russie, par exemple ? Ils trainaient leur trauma pendant des semaines et des mois, sans doute. Bon, coup de bol, il leur fallait trouver à manger, ce qui devait les distraire un peu de leur douleur et de leur chagrin. Mais quand même, je trouve que l'invention de la cellule psychologique est au moins aussi importante que celle de l'ordinateur ou du téléphone cellulaire.

Hier, rude journée pour les cellules psychologiques. D'abord, l'accident de l'Airbus A310 de Yemenia (une cellule psychologique est-elle prévue pour les gens qui ont voyagé par le passé sur Yemenia et à qui il n'est rien arrivé ?). Puis l'incendie d'Asnières. Enfin, l'explosion de Viarregio. Les pauvres cellules ne doivent plus savoir où donner de la psychologie!

Entendu hier à la Réunion : une femme mahoraise à l'aéroport de Gillot, dont la soeur et la nièce étaient peut-être à bord de l'A310. La malheureuse déplorait l'absence d'une cellule psychologique à la Réunion - où vit une importante communauté comorienne. J'ai été un peu surpris qu'une femme en apparence aussi simple connaisse l'existence de ces cellules. Renseignements pris, tout ce qu'elle regrettait, c'est que les autorités n'aient pas prévu un avion afin d'emmener sur place les familles de victimes potentielles. Elle avait tout compris.

En ce moment, avec les problèmes de fric que j'ai, j'aurais bien l'usage d'une cellule psychologique. Si vous en connaissez une, merci de me l'indiquer, je lui ferai parvenir un RIB.

Maintenant, si le mec dans sa petite chemise à carreaux veut m'emmener dans sa cellule, qu'elle soit psychologique ou pas, je suis d'accord.

Il y a des matins, comme ça, j'ai beau chercher, je ne trouve rien de particulièrement intéressant à raconter - qui vient de dire que c'est presque tous les jours le cas ? Je vous vois, vous savez… Oh, mais je vous vois !

Bon, ce matin est un matin comme ça. Je n'ai pratiquement rien à dire. Mais est-ce une raison pour ne pas le dire ? Bien sûr que non. Je n'ai pas le droit de me taire, sinon on croira que je suis malade, ou que je fais encore la gueule, ou que je pense à me supprimer, comme Matthieu Bastareaud, le rugbyman que l'on vient d'enfermer dans une maison de repos en accusant la presse de l'avoir malmené. Ben voyons…

Non, assez bizarrement, je n'ai pas trop envie de me flinguer au moment où j'écris ces lignes. Sans doute parce que j'ai juste assez d'argent pour vivre un mois de plus. C'est ainsi que je vis, désormais, au mois le mois. Ce n'est guère exaltant, mais qu'y puis-je ? Les clients réunionnais boudent mon incommensurable talent. Tant pis pour eux, après tout.

Hier, je suis allé courir dans la forêt d'Etang-Salé, et j'ai très bien couru, je tiens à vous le dire. J'ai accompli le circuit dans son intégralité, et croyez-moi, ce n'est pas facile de courir le long d'un chemin de sable noir. Mais le plus dur n'est pas là : non, le plus dur, c'est de courir pendant une heure sans croiser un seul beau mec. Bon, déjà, des mecs, il n'y en pas des masses. Alors des beaux… C'est dommage, parce que le lieu se prête vachement à une petite halte érotique, genre short baissé sur les New Balance, et vas-y que je t'active ! Franchement, même un mec très moyen ferait l'affaire. Mais non, rien… Il ne me reste plus qu'à courir

Encore quelques courses comme celle-ci, plus quelques séances de muscu sur ma terrasse, et je ne serais guère étonné de ressembler au garçon d'aujourd'hui. Avis aux amateurs.

Je viens d'entendre à la télé que Bernard Madoff a été condamné à 150 ans de prison. Il l'a échappé belle, le tribunal a été clément : il aurait pu être condamné à la prison à vie.

De toute façon, avec les remises de peine pour bonne conduite, il ne fera pas plus de 120 ans, donc je ne vois pas pourquoi on en fait tout un fromage…

J'ai aussi entendu Jamie Foxx affirmer haut et fort que Michael Jackson était noir à l'intérieur. Merde, c'est con, après tous ses efforts pour se blanchir à l'extérieur. Il avait réussi là où Madoff a échoué : il n'a pas réussi, lui, à se blanchir.

De toute façon, c'est faux, MJ était gris.

Hier, je suis allé voir le film d'Arhtus-Bertrand, "Home". J'ai été très impressionné. Je ne m'étais pas tout à fait rendu compte jusqu'à présent que ça pouvait être aussi beau, la pollution. Mais attention, il ne s'agit pas de polluer n'importe comment. Par exemple, moi, je jetais l'huile de vidange dans une bouche d'égoût. Erreur ! Il faut la jeter dans l'eau d'un étang, ou même au bord de la mer. Yann arrive ensuite avec son hélicoptère et de haut, croyez-moi, c'est magnifique, c'est plein de couleurs iridescentes. Même chose avec ma vieille batterie ou ma machine à laver hors d'usage. D'ordinaire, je les jette, de nuit, dans un fossé, un peu au hasard d'une route. Non! Il faut les jeter sur un tas, qui finit par former une montagne, et qui donc devient plus aisément visible vue d'avion.

Tout est beau vu d'avion. Même les épaves d'un autre avion. L'extraction de minerais, c'est au moins aussi beau qu'un tableau de Georges Matthieu, c'est dire. Nous avons la chance d'avoir un peu partout dans le monde des industriels-paysagistes, des agricul-décorateurs, des pétro-coloristes.

Ah oui ! La pollution, c'est plus qu'une activité, c'est un état d'esprit.

Remarquez, c'est quand même aussi une activité : ainsi, cette nuit, je me suis pollué en voyant la photo de ce garçon. Et pourtant, Yann Arthus-Bertrand n'était pas là pour me filmer. En tout cas, je n'ai pas entendu son hélicoptère…

Je n'ai jamais caché ma réticence vis-à-vis de la Gay Pride, mais je lui reconnais une utilité de première importance dans le recyclage des vieilles stars, de préférence de la chanson et de sexe féminin. Cette année, c'est Liza Minelli, fabuleuse chanteuse s'il en fut, qui est venue présenter les ravages que peuvent accomplir les chirurgiens dits esthétiques pour réparer les outrages du temps, que l'on dit irréparables, et qui semblent l'être en effet. A croire qu'elle a fait appel au même toubib que son copain MJ. Dingue que des mecs comme ça puissent encore exercer en toute liberté…

J'ignore d'où vient, chez les gays, cette dilection pour les vieilles stars. Avant Liza, il y a eu Nancy Halloway, Eartha Kitt, Gloria Gaynor. J'ai l'impression que, passé un certain âge, une chanteuse ne peut plus prétendre à un public universel. Il n'y a plus que les homos pour avoir encore envie de les applaudir. Régine et Sheila n'ont aucun souci à se faire, d'autant que l'aspect qualitatif de la chanteuse entre rarement en ligne de compte.

Parlant de vieilles stars : une campagne de pub pour du parfum reprend une photo d'Alain Delon quand il avait vingt-cinq ans. Photo de Jean-Marie Périer. Delon y est d'une beauté tellement contemporaine que j'ai cru, un temps, qu'il s'agissait d'un jeune mannequin lui ressemblant étrangement. Hier, sur TF1, j'ai vu un reportage sur "Delon le fascinant". Bon, en fait, il n'a été fascinant que jusqu'à "Plein Soleil". Après, il a été très beau, jusqu'à "La piscine". Puis beau. Ensuite, il a été Alain Delon, qui était autrefois le plus beau garçon du monde. Normal : la beauté n'est insolente que lorsqu'elle est très jeune. Après, elle évolue. Il y a des hommes de quarante ans très séduisants (je vous enverrai une photo de moi à 42 ans, si vous n'en êtes pas persuadé), mais la véritable insolence de la beauté, c'est jusqu'à 25 ans (je n'ai pas de photo de moi à cet âge, j'étais un garçon bien élevé, pas insolent pour un sou).

Dans mon post d'hier, j'ai terminé par une allusion assez méchante envers Quentin, ex-Alliage. Je m'en veux. En fait, j'ignore s'il vend ses charmes. Je l'ai entendu dire, mais les gens sont si méchants… En tout cas, deux choses : primo, il serait en droit de les vendre, et fort cher; deuxio, je me hais de ne pas avoir les moyens de me les offrir, s'il les vend. Désolé, Quentin !

Aujourd'hui, pour nous accompagner, le très plaisant Jakub Stefano. J'avais les mêmes pecs à son âge, mais je n'enlevais jamais ma chemise, même à la plage, donc personne ne s'en souvient.

Vu à la télé : un film avec Antoine de Caunes et Aure Atika, intitulé "D8 heures par jour", sur le thème de la double journée des femmes qui travaillent. Bon, là, la femme est directrice de clientèle dans une agence, elle a une nounou pour s'occuper de ses gosses et pour faire le ménage, normal, l'appartement en duplex doit faire dans les deux cents mètres carrés, toute l'équipe de tournage s'y déplace à l'aise, alors vous voyez les tourments de la malheureuse… Bref, encore une violente satire politico-sociale comme nos réalisateurs français (en l'occurrence une réalisatrice) savent en concocter de manière à nous faire réfléchir utilement. Moi, la seule question que je me pose après avoir vu ce film, c'est pourquoi Antoine de Caunes, qui est un garçon séduisant, intelligent, plein d'esprit et subtil, est un aussi mauvais comédien. Jusqu'à aujourd'hui, je croyais que j'étais le seul mec dans ce pays incapable de jouer la comédie (ne comptez pas sur moi pour vous expliquer comment je m'en suis aperçu, c'est encore trop douloureux, vingt-cinq ans après). Bon, apparemment, nous sommes deux.

Vu à la télé : la fin d'un film tellement mauvais qu'on ne regrette pas d'avoir manqué le début. Le réalisateur s'appelle Patrick Poubel. Ca ne s'invente pas. Les acteurs étaient d'illustres inconnus. J'ai raté leur nom. Sans doute Philippe Déchet et Laetitia Détritus… Produit par la SITA, probablement.

Vu à la télé : une apparition à vous foutre la trouille : Liza Minelli témoignant sur la vie et l'oeuvre de MJ, après avoir eu recours au même chirurgien esthétique (?!) que lui. Une moitié du visage paralysée à la suite d'une surdose d'anesthésique, l'autre hypertirée, et pourtant ce masque de cire parle ! On n'arrête pas les progrès de la science ! Au secours, Judy ! Appelle le magicien d'Oz !

Vu sur un site quelqu'un qu'on ne voit plus à la télé : le garçon en photo aujourd'hui. Vous l'aurez peut-être reconnu, il s'agit de Quentin, du groupe Alliage. Là, c'est bien, on voit qu'il chante, mais on ne l'entend pas. N'empêche que c'est un superbe mec. J'ai échangé deux ou trois mails avec lui après avoir vu sa photo sur le site bigmuscle. Il est tout à fait gentil. Apparemment, il serait gogo dancer en Amérique, et assez complaisant et docile, après une certaine heure, au-delà d'un certain tarif. Encore une fois, ma détresse financière me donne des raisons de déprimer.

Hier, à Wimbledon, le Croate Karlovic a battu Tsonga. Karlovic est l'un des plus redoutables serveurs du circuit, du haut de ses 2m08. A tel point qu'on finit par croire qu'il ne sait faire que cela. Mais bon, pour gagner un match, il faut prendre des points à l'adversaire, et si possible des jeux. C'est ce qu'a fait Karlovic, notamment au 3ème set. Mais ce matin, les co-menteurs hexagonaux oublient ce détail. Ils ne voient que l'élimination de leur chouchou. Ils posent très courageusement la question : est-il normal de permettre à de tels joueurs de jouer ? Bon, ils oublient de rappeler que contre Heywitt à Roland-Garros, Karlovic a passé 55 aces (42 contre Tsonga hier), mais qu'il  quand même perdu le match. Oui, mais bon, si on s'attache à des détails… En fait, ce qu'ils voulaient dire, c'est qu'il faudrait interdire à Karlovic de jouer contre des Français. Ou alors il peut jouer, mais pas les battre. Et, dans la foulée, il faudrait aussi interdire tous ceux qui sont susceptibles de battre nos 4 mousquetaires, qui ne sont plus qu'1 à présent à Wimbledon.

Tiens, un autre mousquetaire qui nous fait marrer, c'est Gasquet. Ses explications pour justifier la présence de cocaïne dans ses urines deviennent rocambolesques. Il est à présent question d'une certaine Pamela - elle s'appelait Vanessa la semaine dernière - qui lui aurait roulé des galoches en dansant, d'où la présence de cocaïne… Whaouh ! Mêmes nos co-menteurs sportifs français font la moue, et pourtant ils ne sont pas durs à convaincre, d'ordinaire. Moi, je croyais qu'il était pédé, Gasquet. Alors je pose la question : et si toute cette histoire n'avait été montée que pour nous faire croire que Gasquet aime les filles - quitte à se faire sanctionner par la fédération (on n'a rien sans rien) ? A suivre.

Nos co-menteurs nationaux continuent de traiter avec beaucoup de désinvolture l'affaire Bastareaud en Nouvelle-Zélande. Bof, un faux témoignage qui implique des innocents, ce n'est pas bien méchant, allons, ça mérite tout au plus une petite fessée ! J'imagine que c'est ce qu'on a donné, par exemple, à ces filles qui ont accusé de viol des mecs avec qui elles avaient librement couché juste pour expliquer comment elles ont pu se retrouver enceintes… Comme dit noblement Didier Roustan (mentalité de footballeur, ce qui constitue une excuse) : il n'y a pas mort dhomme. Je rappelle quand même que le mec a prétendu qu'il s'agissait de supporters néo-zélandais. S'il avait voulu mentir sans nuire à personne, il aurait parlé juste de mecs qui l'auraient agressé. Mais bon, moi, ce que j'en dis…

Aujourd'hui, pour les amateurs de poils, un beau mec, malheureusement photographié quelques secondes trop tôt !

Ce matin, j'ouvre I-Télé (oui, j'ai récupéré un nouveau décodeur, tout va bien sur ce plan) et aussitôt j'assiste à un branle-bas de combat. Je vois les mots Edition Spéciale, Exclusif, En Direct de L.A., j'entends parler de foules qui se massent ici et là, je me dis : Merde, Obama s'est fait flinguer. Ou alors une rencontre a eu lieu entre un Boeing et le Chrysler Building. Mais non, c'est juste Bambi qui est mort, ce qui est plutôt une bonne nouvelle pour les moins de 10 ans. Bon, j'admets que pour ceux qui aimaient sa musique ou les dérives de la chirurgie esthétique, MJ pouvait revêtir une certaine importance. Là-dessus, un pasteur noir dit que c'est une grande perte pour la communauté noire, que MJ était une icône de cette communauté, qu'il en faisait l'orgueil… Quoi ? Un mec qui a passé sa vie à vouloir devenir blanc ? Mais c'est comme si les Juifs s'enorgueillissaient d'un converti au catholicisme, ou les gays d'un homo qui a tout fait pour devenir hétéro.

Hein ? Quoi ? Il faut être plus tolérant ? Ah bon… OK !

Matthieu Bastareaud est un jeune rugbyman français qui déclare s'être fait agressé dans une rue de Wellington, Nouvelle-Zélande, par quatre supporters locaux mauvais perdants. On se dit que c'est indigne d'un pays qui organise la Coupe du Monde l'année prochaine. Je suis allé deux fois en Nouvelle-Zélande, c'est pour moi l'un des deux ou trois plus beaux pays du monde et j'y avais trouvé les gens vachement sympas. Mais bon, il suffit de trois ou quatre cons… Là-dessus, la police néo-zélandaise fait une enquête et on apprend que le mec n'a jamais été agressé. Alors il se déballonne (paradoxal pour un joueur de rugby) et déclare qu'en fait il s'est torché la gueule et qu'il se l'est cassée ensuite (la gueule) dans sa chambre d'hôtel, se blessant en cognant la table de nuit. Réactions très embarrassées des dirigeants du rugby français, surtout quand on sait le premier ministre néo-zélandais a déjà fait des excuses publiques. Ce matin, sur L'Equipe TV, les commentateurs commentent (ou co-mentent ?) et trouvent des excuses au joueur. Il est jeune, il a eu honte de s'être bourré la tronche, il a un peu paniqué, tout ça au fond n'est pas bien grave, on a vu pire lors de troisièmes mi-temps, pour un peu, ils raconteraient tous une anecdote triviale à ce sujet, allez, on oublie tout ça… Merde, ce mec a quand même accusé toute une population de sauvagerie. Le rugby, c'est pas le foot, on ne se tabasse pas pour un oui pour un non… Ce gros con a choisi d'insulter tout un public innocent pour dissimuler sa petite connerie. Et on nous dit que c'est rien qu'une erreur de jeunesse, pour un peu on en rirait, sacré Matthieu, va !

Hein ? Quoi ? Il faut être plus tolérant dans la vie ? Ah bon… OK !

Je suis toujours un peu agacé (comme je le suis souvent, je ne peux l'être qu'un peu chaque fois) par la notion d'héritage qui vient expliquer tout et n'importe quoi. D'autant qu'en règle générale, l'héritage dont on se réclame est presque toujours négatif. Par exemple, ici, à la Réunion, c'est l'esclavage. Il a été aboli en 1848, mais c'est fou les ravages qu'il fait encore dans la société réunionnaise - à en croire certains leaders populaires, ou populistes. Personne, ici, n'a connu de son vivant quelqu'un qui avait été esclave, mais ça ne fait rien, croyez-moi, ça pèse lourd sur les mentalités, ça explique bien des comportements, ça excuse quantité de défauts et d'erreurs. Je veux bien admettre que l'esclavage a, encore aujourd'hui, des conséquences sociales qui ne sont pas complètement effacées, mais il ne saurait justifier n'importe quel plantage individuel. Après tout, on retrouve les mêmes stigmates en métropole, où pourtant l'esclavage a disparu depuis des siècles. Ces traces sont davantage les fruits logiques du capitalisme que ceux de l'esclavage, Ma'ame Scarlett !

Un qui devrait avoir le souci de son héritage, c'est Frédéric Mitterrand. Bon, le côté positif, c'est qu'on va avoir un ministre de la culture d'assez haute tenue, je pense. Albanel était tout sauf conne, mais la voix, mes amis, la voix ! C'était à vous décourager d'ouvrir un livre ou d'aller au théâtre. FM devrait faire mieux, malgré sa voix off à la Zitrone. Mais quand même… Rejoindre l'équipe du Nain ! Même si Tonton a pas mal salopé son propre nom, surtout vers la fin, quand on s'appelle Mitterrand, on ne peut pas s'acoquiner avec n'importe qui. Avec des Besson ou des Heurtefeux.

Il y a un autre héritage en suspens, c'est celui de la direction du PS. Je verrais bien Moscovici reprendre la maison rose. Ce mec a de la classe, une belle gueule, de l'intelligence, de l'esprit, bref, tout ce qu'on aimerait voir plus souvent chez un homme politique français - et qui est devenu si rare depuis deux ans. S'il devient Premier secrétaire, je me réinscris au PS, promis, juré.

Aujourd'hui, en accompagnement, l'un de mes garçons favoris. Tout, chez ce mec, est parfait : une belle gueule sans affèterie, un corps musclé sans excès, une virilité assumée sans dérive. Avec sa croix sur la poitrine, ce mec est un encouragement vibrant à se convertir. Il ferait un superbe Rambert dans ma nouvelle saga sur la 4ème croisade. Voilà qui devrait vous donner envie de la lire !