Je me réjouis de la nobélisation (il détesterait ce mot !) de JMG Le Clézio. Je l'ai écouté hier lors de sa conférence de presse chez Gallimard. Je n'ai pu m'empêcher de penser que je suis allé quelques fois rue Sébastien-Bottin quand j'y ai été publié, en 1999. Je n'y retournerai probablement pas, et certainement pas pour remercier le comité Nobel de m'avoir décerné son prix. Je pense que le choix de Le Clézio pour récompenser un écrivain français est un bon choix. Il n'y a pas plus écrivain français que cet homme. Il est loin de toutes les agitations médiatiques, ce n'est ni un Houellebecq ni un BHL. Et pourtant, quel beau mec ! Il a 68 ans ? Qui pourrait le croire ? Quelle noble allure ! J'ai vu des images de lui à l'époque du Procès-Verbal. Un look de jeune premier. Dont il devait se foutre comme de son premier brouillon. Il avait quelque chose de Galfione. La même pureté de traits, et la même indifférence à cette apparence. Je devrais haïr un tel mec qui me fait mesurer à quel point je suis un nain à côté de lui. Mais bon, ce n'est pas comme si j'avais secrètement ambitionné de jouer un jour les vrais écrivains. Je n'y ai jamais cru, et cela depuis mon premier bouquin publié. C'est, au fond, mon seul mérite et mon seul titre de gloire : ne jamais m'être pris au sérieux, ne jamais m'être considéré comme un créateur, un vrai, de ceux qui font avancer la machine. Mais au moins ai-je été honnête. J'ai écrit les livres que je voulais écrire, et aussi les livres que je pouvais écrire. Ce n'est déjà pas si mal. Ce sera mon Nobel à moi.