Ce matin, je me suis réveillé avec une déprime carabinée. Je ne sais pas trop pourquoi. Hier, c'était la soirée du clôture du Festival du Film de la Réunion, aux Villas du Lagon. C'est toujours un pince-fesses très réussi. Je ne crois pas avoir été déprimé par le palmarès, qui a récompensé un film plutôt banal, ni par la projection du dernier film de Patrice Leconte (que j'aime beaucoup, par ailleurs) et qui est franchement médiocre. Ni par le fait que, cette année encore, aucun producteur ou réalisateur de cinéma ne m'a remarqué et fait de proposition pour tourner dans un prochain film. Ni par le fait d'avoir cotoyé quelques vedettes du septième art. C'est incroyable comme ces gens sont ordinaires quand on les voit de près. Ils semblent tout petits, étroits d'épaules, bas du cul.

Il faudrait peut-être creuser du côté du fait que, comme chaque année, je n'ai pas croisé un seul mec un peu sexy. Il devait y en avoir deux ou trois, ce qui, sur une foule de plusieurs centaines de personnes, est vraiment très peu. C'est franchement l'ennui avec la Réunion : on n'y rencontre personne, je veux dire aucun mec un peu bandant. Les rares gais, quand ils se croisent, ne se regardent pas, même pas pour signifier: "Non, mais tu rêves ou quoi ? Tu t'es regardé ? " Tout le monde semble s'être fait une raison et attendre le prochain voyage à Paris.

Ou alors c'est parce que j'avais trop bu, encore une fois…