Je sais, je vous ai habitués à des garçons plus dépouillés, mais avouez que celui-ci a un visage qui donne envie de sangloter, vous ne trouvez pas ? Mon Dieu, ressembler à cela ne serait-ce que pendant deux ou trois heures… Bon, allez, une journée entière… Une semaine, c'est mon dernier mot !

Hier, j'ai regardé à la télé un documentaire sur une expédition au K2. Il datait un peu, les mecs ressemblaient à des groupes de chanteurs de la période Beach Boys, voire même Compagnons de la Chanson. Mais ce n'est pas pour eux que j'ai regardé ce film. C'était pour retrouver ces paysages que j'ai parcourus en juillet 98 (je me suis envolé pour Islamabad le soir de la finale du Mundial, le stew de British Airways nous a même offert le champagne, à mon pote et moi). J'étais parti avec Philippe, de Marseille, que j'avais rencontré deux ans plus tôt dans les Dolomites. Nous avions un guide fantastique, surnomme Little Karim : 1m55 au garot, mais une force herculéenne. Nous avons lentement remonté la vallée du Baltoro, jusqu'à Konkordia Platz, où s'érigent quelques-uns des 14 sommets à plus de 8000 mètres. Dont le fameux K2, numéro deux de la catégorie. Nous nous sommes contentés du camp de base, avant de franchir le col du Djongoro La (je ne garantis plus l'orthographe, ni même l'authenticité du nom) pour descendre par une autre vallée. Un trek absolument superbe, le plus beau, à mon avis, de ceux que j'ai faits, avec le tour de la Cordillère Blanche au Pérou. Ah, souvenirs, souvenirs…

C'est ça qui me tue, savoir que ça ne se reproduira plus… Alors à quoi bon continuer de vivre, n'est-ce pas ?

L'infarctus ! L'infarctus !