Non, cette phrase n'est pas de moi, mais de sainte Thérèse d'Avial. Avouez que ça vous en bouche un coin ! Brusquement, le petit blog sans envergure du vieux pédé qui bave dès qu'il entend le mot biceps devient une espèce de rendez-vous philosophique et mystique… Bon, je vous rassure, ce blog restera bien la vitrine de ce que la nature, Dieu et les salles de muscu ont fait de plus beau. Simplement, je suis en train de lire un Dictionnaire amoureux de l'Espagne, écrit par Michel del Castillo, et j'ai bien aimé cette phrase, je pourrais la reprendre à mon compte.

Bon, alors, le malaise vagal de Sarko. J'imagine qu'il doit en être malade de rage. Il doit être vexé comme un pou, se sentir humilié par ce petit avertissement de son organisme, ce malaise de quinquagénaire en petite forme. Lui qui se voudrait une espèce de Superman d'1m58, le voilà ramené sur terre. Et par terre. A demi dans les pommes, l'oeil dans le vague et la bouche bée,  comme un retraité qui a poussé son caddy un peu trop vite dans un supermarché, ou qui s'est hâté de traverser le passage zébré avant que le feu ne passe au rouge.

La télé, elle,  ne se démobilise pas. Tandis que j'écris ce post, j'entends les commentateurs qui nous parlent d'un grand sportif qui court tous les jours un jogging intense de 45 minutes… Mais enfin, l'avez-vous courir ? Il ne sait pas courir ! Pour un mec qui court "intensément" tous les jours, ça la fout un peu mal. Il est lourd, bas du cul, il ne lève pas les pieds, il trottine comme une mec en convalescence. Qu'on arrête avec cette image du mec hyperactif qui fonctionne à 400 à l'heure et que les meilleurs n'arrivent pas à suivre. Regardez à côté de lui ses gardes du corps : ils doivent courir tellement lentement qu'on dirait qu'à tout moment ils vont perdre l'équilibre et tomber.

Moi, ça me fait bien marrer, cette anecdote, ça me donne envie de pas mourir tout de suite !