J'ai revu la finale de Wimbledon. Tout au long du match, je n'ai pu m'empêcher d'être fasciné par une blonde peroxydée qui se trouvait dans la loge du clan Federer. J'ignore qui elle était. Les commentateurs l'ignoraient aussi. L'un d'eux a parlé d'une chanteuse, une certain Glen Stefani, ou un nom comme ça. Il sonne vaguement familier. Elle avait bien le look d'une brailleuse à la mode. Mais ce qui m'a fasciné tout du long, c'est l'air qu'elle avait de se faire chier grave. J'ai eu l'impression qu'elle était bourrée ou défoncée, peut-être les deux. Elle n'avait même pas l'air de comprendre où elle était, ni ce qu'elle regardait. Comme il y avait de l'herbe, elle a dû se croire à Wembley et s'étonner qu'il y ait aussi peu de footballeurs sur le terrain, jouant avec un aussi petit ballon. Autour d'elle, tout le monde était excité, se levait après chaque coup, encourageait Roger. Elle, pas un geste, pas un regard. Parfois elle applaudissait, mais brièvement. Vraiment, elle semblait s'emmerder comme jamais dans sa vie. En plus le match a duré des heures, avec deux interruptions pour cause de pluie. Si personne ne s'est occupé de la ramener, elle doit encore être là-bas, dans le stade, à regarder dans le vide.

    C'est très beau, un tee-shirt sans manches. Enfin, surtout quand le mec dedans est super beau, avec les biceps qui vont avec.