Je sors de chez la dentiste. Je pensais que c'était juste une couronne à recoller, pas du tout, c'est une dent à arracher. Evidemment, je refuse. Je ne vais pas me faire arracher une ratiche alors que je prends l'avion ce soir, et pour un vol de onze heures en plus. La dentiste concède, mais elle me prévient que je risque un abcès à tout moment. C'est vachement agréable comme perspective le jour où on part en vacances. Ajoutez à cela mon calcul biliaire qui peut, lui aussi à tout moment (j'ai un peu l'impression, en ce moment, que mon corps est prêt à me pourrir la vie 24 heures sur 24), traverser le cholédoque, et pour faire bon poids,  mon herpès labial qui s'est réveillé, et vous comprendrez pourquoi j'ai ricané quand la dentiste m'a précisé : "Evitez de stresser!"

J'ai l'impression que depuis mon retour d'Afrique du sud, la vie ne m'a plus du tout à la bonne (m'a-t-elle jamais eu à la bonne ? serait une excellente question à me poser). A peine revenu, j'ai appris que le traducteur américain de Dolko avait décidé de jeter l'éponge. Et il y a deux jours, l'amie qui me prêtait une voiture m'apprend qu'elle a décidé de la vendre. J'ai un peu l'impression d'être un client attardé dans le café de la vie (c'est beau comme image, non ?), avec la serveuse qui nettoie les tables voisines, renverse les chaises sur les tables et balaie en vous jetant des coups d'œil furieux. Il y a là comme un message subliminal : "Casse-toi, pauvre con !"

Il faut bien un jour ou l'autre quitter la terrasse… On en reparlera.

Oui, je sais, encore un culto ! Et alors ?