J'ai entendu à la télé que des clandestins somaliens se sont noyés en tentant de traverser avec des barques pourries pour se rendre au Yemen. Je suis allé au Yemen il y a une quinzaine d'années et ça ne m'a pas laissé l'impression d'un paradis sur terre. Franchement, c'est un peu comme essayer de traverser le périf à l'heure de pointe pour quitter des cartons sous un pont à Paris et aller s'installer dans un squatt à Montreuil. A moins que, du Yemen, les mecs aient songé se rendre ensuite en Afghanistan, puis en Iran, puis en Azerbaïdjan, puis en Tchétchénie… Ce n'est plus un ascenseur social, c'est un monte-charge !

Hier, sur Canal, Ali Baddou demande à Amélie Nothomb et à Frédric Beigbeider comment ils expliquent le fait qu'ils soient les deux poids lourds de la rentrée littéraire. Ils avouent leur ignorance. J'ai une suggestion : et si c'était parce que le niveau global de l'édition française est nul au point qu'on peut y briller quand on écrit comme eux ? Pour ces gens, la littérature française, c'est comme le Yemen vu depuis la Somalie. Je ne me moque pas : j'en suis encore au Darfour, moi.

Quand j'entends Ali Baddou faire semblant de parler sérieusement en employant des mots comme littérature, talent, chef d'oeuvre avec Nothomb et Beigbeider, Lévy, Musso ouGavalda, je me demande s'il est gentiment con ou subtilement pervers. Je mise sur la deuxième solution : même s'il ne doit pas être très bien foutu, il a un trop joli sourire.

A part ça, Nadal a battu Gasquet et je suis content. Vamos, Rafa !