Cette nuit, j'ai eu une petite insomnie, vers deux heures du matin, aussi j'en ai profité pour terminer le livre de Federico Moccia, "Trois mètres au-dessus du ciel". Les mots ne me manquent pas pour en parler : méga-bouse, super-merde, hyper-crap, maxi-shit… A côté de lui, Marc Lévy et Guillaume Musso sont de vrais stylistes doublés d'observateurs attentifs et sensibles de l'âme humaine. Le plus tragique, c'est de constater à quel point une certaine jeunesse s'identifie aux personnages (le héros est un beau gros con, musclé et bagarreur, qui affiche complet dès qu'une pensée lui traverse l'esprit, qui ne sait que rouler vite en moto et casser la gueule à tout le monde - ah oui, mais c'est parce qu'il souffre au-dedans de lui…). On pourrait croire que le succès en Italie s'explique par la télé décérébrante de Berlusconi. Mais en France aussi, le livre a eu du succès. J'ai lu des commentaires de gamines qui font froid dans le dos. Elles admirent le style, la beauté et l'originalité de l'histoire (les parents de Babi, des bourgeois, s'inquiètent de voir leur fille fréquenter ce beau voyou, qu'elle déteste au début, mais qu'elle finit par aimer… On se demande où Moccia est allé chercher une histoire aussi incroyable !), la richesse des descriptions (rien que pour ça, ça vaut vraiment le coup de s'imposer la lecture de ce truc !).

J'ai vu l'auteur en photo. La quarantaine banale. Presque aussi ordinaire que Musso. Certainement pédé. La preuve : il n'y fait pas une seule fois allusion en près de 400 pages. Il s'intéresse beaucoup à ce que les filles mettent quand elles s'habillent et à ce que les garçons montrent quand ils se déshabillent… A la fin, quand son meilleur ami meurt, le héros lui caresse la joue… Putain, l'érotisme ! Je me suis branlé trois fois de suite malgré l'heure tardive !

Bon, c'est décidé, la nuit prochaine je prends un Zolpidem. Pas question de risquer une nouvelle insomnie ! Remarquez, si ça arrive, j'ai commencé un livre de Vargas LLosa, alors bon…