Le compte à rebours a commencé. Plus que deux jours. J'ai décidé d'écrire un maximum de posts, tout au long de la journée, de ces deux journées, quand j'en aurai envie. Un peu comme un journal. Après tout, qui me lit ? Quelques personnes que ma vie ne concerne pas vraiment. Peut-être se glissera-t-il parmi elles une pour qui elle a un peu d'importance, ma vie. J'en prends le risque. C'est même excitant, comme de laisser ouvert sur une table le Journal intime où l'on écrit des choses dures, radicales, définitives.

Deux jours. Un week-end. Parfois j'ai peur, parfois il me tarde que le temps passe. Deux jours pour penser à moi, à ma vie, à ce que j'ai fait, à ce que je n'ai pas fait.

Tout ce que je sais, c'est que je ne regrette rien. Et je ne regretterai rien, sinon tous ces magnifiques garçons à travers le monde dont la beauté m'est Dieu, dont la beauté m'est le monde et la vie. Je donnerais tout le reste, et toutes les promesses, pour la seule certitude d'emporter avec moi le souvenir de leurs visages et de leurs corps merveilleux.

J'ai relu ce matin une nouvelle que j'ai écrite il y a deux ou trois ans, "L'amour les jours de pluie". Plutôt plaisante. Finalement, au bout du compte, je suis plutôt content de tout ce que j'ai écrit dans ma vie. Combien d'auteurs peuvent se vanter d'avoir été aussi fidèles à ce qu'ils voulaient dire ? Même si aujourd'hui quelqu'un me refilait le prochain manuscrit de Marc Lévy en me disant: "Vas-y, fais-le publier, à toi le tirage et le fric!", je dirais non. Plutôt l'insuccès que d'écrire des choses comme ça. Des choses : il n'y a pas d'autre mot pour désigner ce genre de choses.

Je regrette quand même que mes livres n'aient pas eu plus de succès. D'abord, parce qu'ils le méritaient. Ensuite, parce que c'est excitant d'être lu. Je le vois bien, chaque fois que je reçois le mail d'un lecteur, c'est exaltant. Même s'il est maladroit ou trivial. Il donne envie de continuer.

Bon, allez, fin du post numéro un - et pour finir un beau mec, comme d'hab!